Operación a corazón abierto

                La enfermera, haciendo gala de su meticulosa precisión, había colocado la camilla en el centro exacto de la sala de operaciones, ahí donde la luz incidía en verdes y azules. El paciente, cubierto por una ligera sábana, parecía brillar como una estrella perdida en la sombría sala. Para el doctor, sin embargo, no era más que casualidad. No obstante, ni siquiera su certera lógica era capaz de eliminar la sensación de pesadumbre que le corroía, inquieta y venenosa. Era la primera vez que sentía algo como nervios ante una operación. Ni siquiera en sus primeros años, cuando no era más que un aprendiz, había sufrido esa angustia. Era algo nuevo, extraño e insólito que el hombre se negaba a aceptar.

                No podía olvidar que aquella iba a ser una operación a corazón abierto. Una de las más complejas y la primera que se orquestaba por gusto y capricho del propio paciente.

                “Quiero saber por qué no puedo amar”, le había confesado, a pesar que las analíticas confirmaban que no había malo en él y los psicólogos rebatían la relación entre amor y corazón. “Quiero saber qué falla en mí”.

                Al doctor no le sorprendió descubrir la verdad al abrirle el pecho. Quizá porque llevaba sospechándolo desde el primer momento en que se había presentado, con su mirada inhumana y su sonrisa fría, un hombre diferente al resto de sus pacientes. Tenebroso, pero especial.

                Todo funcionaba perfectamente: la sangre fluía sin problemas, las arterias se curvaban y las venas se contraían en espasmos regulares y precisos como la maquinaria de un reloj.

                Solo faltaba un pequeño e insignificante detalle: el corazón.

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